mañana no campo de centeio.

...

o cheiro da comida dela me cavou um buraco fundo hoje, fiquei aqui pensando em cerveja na beira da praia e em tempos melhores -
juro por deus que sinto falta daquela época, quando eu andava perdida por aí mas podia voltar.
hoje eu tô aqui toda achada, sem ter onde descansar.

sempre tive essa mania de dizer as coisas quando ainda não devia, de nomear tudo com palavras que invento, não sei se prevejo ou se planejo. um pouco dos dois, com umas gotinhas do bom e velho desespero dos que não sabem esperar.
me pergunto, qual a idade limite pra se manter alheia?
por isso acho graça quando eles me aparecem com essas adultices artificiais, se você me partir no meio vai ver que meu sangue não é vermelho. é de um azul profundo, essa melancolia que nem eu consigo nomear, essa vontade de não-sei-quê que nunca passa. não sou criança, sou só um tom de azul meio fora de moda tentando viver.
Mañana ainda é minha palavra favorita, finjo que quero que chegue logo mas sei que Mañana não foi feita pra chegar em lugar nenhum. é isso que vocês não entendem. eu gosto da paisagem, de ter pra onde apontar os olhos, e olha só, eu até queria mesmo aquele cachorro, mas acho que tudo bem se nunca acontecer.
a parte importante é continuar querendo.

dá vontade de verter uma lágrima ou duas de vez em quando. terminei de ler o livro, mas holden caulfield chegou tarde demais.
imagino que ninguém leva literatura muito a sério, se salinger é um escritor consagrado.
quero dizer, como as pessoas podem incluir salinger no cânone ou qualquer porcaria dessas, e continuarem vivendo como vivem? é por isso, porque ninguém leva literatura muito a sério.
eu ando com meu clubinho dos desajustados debaixo do braço, me fazem mais companhia do que qualquer um de vocês, e broder, como eu levo literatura a sério.


...